A chuteira preta

A chuteira preta não melhora o esquema tático de time algum. Feia e fora de moda, sozinha ela não sabe o caminho das redes nem o da sexta estrela no céu dos comerciais.

Mas faltou ela, digna e cheia de lama, amaciada com jornal de ontem, para contar aos jogadores do Parreira as lições de história e civismo dos que vieram antes e colocaram essa pátria mixuruca literalmente em pé nos estádios de todo o mundo. Daria moral.

A chuteira preta, se é que eu me faço claro na vontade de entender a escuridão futebolística em que nos metemos, não ficaria ajeitando as meias na entrada da área enquanto o francês enfia para dentro das nossas redes.

Ela vai na bola de qualquer jeito, não está preocupada em mandar mensagens ao pessoal do marketing da Nike.

A chuteira preta, coisa de museu do Maracanã, é prima pobre da chuteira amarela — mas tem vergonha na cara.

Não compactuaria com os comerciais da Skol, em que os brasileiros ganham dos argentinos porque a trave se mexe a nosso favor.
A chuteira preta é senhora obsoleta na terra dos bandidos espertos.

Ela devia ter feito pelo menos uma preleção aos jogadores-modelos do Armani e acertado, se não o passo, o caráter dessa gente antes bronzeada e agora só patrocinada.

Ela estava nos pés do Barbosa contra o Uruguai, no do Toninho Cerezo no Sarriá.

Ela sabe tudo dos grandes heróis nacionais que perderam com a cabeça erguida, e ao mesmo tempo calçava também Romário para ele dar o biquinho genial contra Camarões em 94.

Viu de tudo e sabe. Faltou tesão. Para falar a língua que os novos jogadores entendem, faltou patrocínio do Viagra na chuteira dourada desses chupadores de sorvete verde da Kibon.

Está visto pelos que sofreram com o Brasil e França de anteontem, está definitivamente confirmado pela nossa mais profunda decepção com a apatia brocha desses patetas, que só os tolos acham o futebol um jogo a ser resolvido na bola.

Faltou o humildificador-macho da chuteira preta com a inscrição de todas aquelas partidas inesquecíveis que tiraram o Brasil do canil dos vira latas e reinventaram, para proveito de todo mundo, o brinquedo do futebol.

Ela não arredondaria o quarteto mágico, não tiraria cinco anos do Cafu, 20 quilos do Ronaldo.

Não é disso que se está sofrendo. A chuteira preta é uma postura de vida.

Não canta de galo, não afronta, pois aprendeu ouvindo Noel que o revólver entrou em cena para acabar com a valentia.

Sabe, de tanto ver futebol na televisão, que todos os times do mundo jogam a mesma bolinha — e a diferença está no talento e na dedicação ao jogo.

O talento brasileiro, viu-se por todo o mês de junho, é exclusivo do Gatorade e da Brahma.

A dedicação vai junto no pacote — só serve às bandeiras dos novos donos.

Na simplicidade cromática que a chuteira preta carregava não vinha escrito “Nascido para jogar futebol”, como na camiseta Nike-Seleção. Vinham inscritos o vigor do Dunga e a folha-seca do Didi, todos do meio do campo, todos começados por D, todos certos de que para cada tempo se vai na bola de um jeito — mas sempre com Dignidade.

Vontade, hombridade, seriedade, essas caretices que não avançam um passo no que interessa ao jogo de hoje.

Comer todas as louras, encher todas as burras de euro e ganhar a bola de ouro daquela revista francesa.

A chuteira preta está por fora e isto aqui é só um necrológio a essa dama linda que já se foi faz tempo.

Ela não imprime bem no vídeo de plasma, fica chapada no gramado verde, não salta aos olhos a marca do patrocinador — mas quanta sabedoria moral ela carrega em cada trava, quanta lição de postura viril em cada costura de seus cadarços.

A chuteira dourada, o laço de fita nos cabelos, os relógios-apartamentos no pulso do Roberto Carlos.

Esse foi o Brasil na Copa. Acreditamos, Parreira dizia toda noite, que com a Golden Cross ao nosso lado ficaria mais fácil. Tudo mentira.

Se Ronaldinho fosse na bola com a fúria que ele passou esses meses todos correndo atrás do desodorante Rexona roubado no vestiário, estaríamos na semi-final contra os portugueses.

Faltou chuteira preta, séria, cívica, nos pés e no lombo deles também.

Esse passadismo, só superado pela geladeira branca, está impregnado de Gerson, Brito e Tostão suficientes para ser calçado nos pés das focas do Santander e dar força brasileira, injetar uma overdose de Almir Pernambucano nos artelhos dos falsos tomadores de Guaraná Antártica.

Calçaria os brios dos mercenários. Daria vergonha na cara dos apátridas.

Faria como nos velhos tempos, antes do futebol virar um show de rock globalizado, quando os filhos teus não fugiam à luta nem ficavam olhando como o telão no alto do estádio está divulgando sua imagem para os futuros patrocinadores.

Foi uma tragédia.

Trocou-se o quadrado mágico pelo Juninho Pernambucano, o Cafu pelo Cicinho.

Não eram esses, vê-se agora, os problemas. Robinho é da Vivo, Ronaldinho da Oi.

Evidentemente não se telefonavam para organizar o movimento, orientar o carnaval e inaugurar um novo monumento em honra ao futebol no planalto central do país. Nada deu certo.

A chuteira preta da humildade, com suas mil e uma utilidades, teria colocado a bola no chão, a cabeça no foco e o coração em jogo.

O Ronaldo toma Brahma e a propaganda mostra. Não dá a primeira para o santo. Não dá para ninguém.

Nunca fomos tão individualistas, sem sentido de equipe.

A pátria da chuteira preta era o contrário e o Sobrenatural de Almeida do Nelson Rodrigues, que Deus nos tenha a todos, devia atirar um par delas — acordem, muquiranas! — no quengo desses Ronaldos de anteontem.