SÃO PAULO (era bom) – Ouvir essa baladinha do Guilherme Arantes hoje, 28 anos depois que foi gravada, parece algo meio ingênuo e pueril. É, meninada… O mundo já foi ingênuo e pueril. Eu escutava Guilherme Arantes, sim, no meu Bosch Rio de Janeiro com amplificador Tojo, os dois comprados com meu salarinho economizado por uns três meses. Aí roubaram. Fiquei bem puto. Bem, na verdade a escolha desse não-vídeo tem uma razão. Hoje o pessoal da Estadão ESPN colocou no site a gravação desta entrevista do Sócrates de 1983. Ele tinha 29 anos. Era um cara esclarecidíssimo, corajoso, destemido. Vivíamos, caso vocês não se lembrem, sob uma ditadura militar. O presidente da república era o general Figueiredo, um quadrúpede fardado. Lá pelas tantas, o entrevistador (Wellington Oliveira, linda voz, onde andará?) pede para o Magrão escolher uma música. Na verdade, a entrevista é toda pontuada por músicas. A primeira foi essa, “Graffiti”, do Guilherme Arantes. Me bateu uma saudade, putz. Depois veio Fágner (“Guerreiro Menino”), e outras que fazem muito parte da trilha sonora da minha vida.

O programa da antiga rádio Eldorado era o “Galeria”, patrocinado pelo Gallery e pela Alfa Romeo. Tem uma hora. Acho que nenhum de vocês vai escutar, ninguém tem tempo para nada. Mas se der, ouçam. Tem política, cultura, futebol, Democracia Corinthiana. O cara era genial. Genial.

Tem gente que deveria ser proibida de morrer. Incrível como passou tudo tão rápido.

SÃO PAULO – Aí quando eu estava lá embaixo no meio daquele milhão de pessoas pedindo para votar para presidente, o cara sobe lá no palanque, em cima do viaduto, ergue o punho direito, ou o esquerdo, e grita que queria a mesma coisa. Do meu lado, gente de todas as cores e credos ludopédicos erguem seus punhos, também, e aplaudem o cara, que resolveu não jogar na Europa porque queria estar aqui para ver de perto o fim daqueles anos em preto e branco.

Não deu nada certo, não votamos para porra nenhuma, e dias depois, ou semanas, não me peçam para lembrar os quandos e ondes, mas acho que era no Morumbi, e o cara enfia a bica da intermediária, nosso goleiro sem pescoço pula e não pega nada, ele ergue o punho de novo e eu xingo o cara com todas as minhas forças, doutor do caralho, filho da puta, vai tomar no cu.

Antes, Copa do Mundo na Espanha, Brasil versus União Soviética. Estamos lá na zona leste, num puxadinho junto com um monte de gente que eu também não conhecia direito, uma TV com bombril na antena, umas brahmas, gol dele, o empate, se bem me lembro. Abraços e beijos, doutor do caralho, filho da puta, joga demais, vamos, porra.

Depois daquela Copa acho que não torci mais para seleção nenhuma, depois daquela ninguém mais nos representou, talvez em 1986, era um restinho daquela, o cara estava lá de novo, com faixa na cabeça, quatro anos mais velho, mais cabeludo e mais desgostoso, perdeu um pênalti, nem xinguei de doutor do caralho. Já tinha feito muito, tudo bem, entre uma e outra ele tinha ido e voltado da Itália, aí foi jogar no Rio, queria ficar junto do povo, do povo inteiro, jeitão de fim de carreira, mas era médico, ia parar e vestir o jaleco para cuidar do povo, e ele dizia povo com autoridade, sabia bem quem era o povo, e cada um para o seu canto. Eu, que o conhecia da TV, do estádio e do Anhangabaú, para cuidar da minha vidinha besta; ele, para cuidar do povo — no falar, escrever, pensar.

Avança a fita.

Ano passado, um velho e empoeirado e querido pub em Pinheiros, faz frio, as portas já fechadas, o dono não quer nem saber, quem quiser fumar, fume, fumem e bebam  antes que o mundo acabe, o amigo tocando violão, a gente ali, tentando entender o que estava acontecendo com nossas vidas, aí ele entra alto, forte, senta, pede um vinho, sorri, canta, sorri, bebe, sorri, fuma, e a gente tira foto com ele, e o mundo é um lugar até aceitável quando a gente vê que tem gente como ele, que jogava bola, que só vencia a timidez diante da multidão falando e tocando de calcanhar, e que sorria, e bebia e fumava.

Sócrates morreu de tanto viver, que é uma boa forma de morrer.